Intento recordarlo y no se a qué jugaba. Sé que era en Oviedo, en el acceso a una Biblioteca en una universidad olvidada…

Photo by Joséluis Vázquez Doménech
Intento recordarlo y no se a qué jugaba. Sé que era en Oviedo, en el acceso a una Biblioteca en una universidad olvidada…
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Fueron abriéndose camino y se quedaron allí, las flores del mal…
como un poema trivial de aspecto primitivo.
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El amarillo
Dedicado a los que creen en la mala suerte, a los gafes, a quienes asocian los colores hasta con las virtudes teologales, y a los actores, que cada vez los hay más y escondidos por todas partes.
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Ves su comportamiento y lo comprendes todo. Cómo se sitúa, cómo canta, y cómo se retira. Pero algún día también las gallinas se rebelarán ante su chulería, y cacarearán las noches de luna nueva.
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Las nubes han abierto sus heridas sobre la red, esparcidas y reconvertidas en gotas. La lluvia también pervive como nuestras sociedades, atomizada, mientras la gran araña vigila cada movimiento (escondida).
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